Prostrada, a memória já não era mais a mesma. A danada da memória, por vezes, teimava em não colaborar. Também, bobagem exigir dela demais. Lembrar-se do desencadeamento dos detalhes, ou não, de nada alteraria o acontecido. Na sua cidade, não estava. Ainda que de longe, bem ao longe, era chão familiar, conhecia sim. O tempo a muito, fizera com que não o sentisse mais como tal. Tornara-se diferente, de sons dissonantes, sentia-se apartada dos seus. A vida não correra por ali, fazia tempo. Vasculhou-a em todos seus sentidos. Nesta noite chovia. Os relâmpagos sucessivos demonstravam nervosismo. Disparados, riscavam, sem parar, o céu. Os seguidos estrondos completaram o revirar de suas tripas. Já não mais conseguiria adormecer. Chorava tanto que os pingos da chuva se misturavam às lágrimas. Chorava torrencialmente, naquela noite em que toda a história remoeu o que lhe restava de lucidez. Queria, se esvair nas lágrimas, nelas submergir. Sim, esse o desejo. E o que vale um desejo? Voltou-lhe à mente, todo aquele estúpido momento em que, do nada, o amor se rompeu. Feito uma represa rachada, verteu toda carga de emoção contida de uma só vez. Perplexidade, orgulho ferido, vaidade, pequenas incompreensões não resolvidas, cada qual com uma trilha percorrida. Água e mais água sentida e salobra, neste que foi um vazamento incontrolável. Não sobraram culpados ou vítimas. Nem mesmo a mata nativa resistiu. A passarada, surpresa, bateu asas. Foram todos arrastados, numa onda gigante, que lambia as bordas dos morros e misturava as gentes estranhas que - mesmo sem dever ou poder - se imiscuíram naquele que foi o mais sublime sentimento de um homem e de uma mulher. Agora, restava cansada, recostada à poltrona predileta, qual a sua querida avó tanto fizera. Carecia do arder de um novo dia. Não perderia a esperança. A natureza era infalível, ela sim, leal companheira. Haveria de se fazer rebrotar. Luciana Portinho