Narrativas de amor-paixão sempre me falaram. Densas, carregadas de barreiras e suspensão. Anzol que é enfiado em nossa garganta desde o primeiro suspiro. Atravesso os tempos, tento me mexer com jeito. Só sei que quanto mais me movo, mais a fisgada crava e se faz sentir. Puxar? Pior. É abrir ferida sem capacidade de cicatrização. Impedidos e eloqüentes romances. De cabeça para baixo, me deixam. Acabo de saber de mais um. Grandioso e apaixonado histórico de séculos atrás. Estive ontem em Alcobaça, Portugal. O mosteiro é gigante, com suas abóbodas em gótico, bem elevadas. Obra toda em calcário, do homem, monumental. Três são suas principais naves, sucessão de colunas, clarabóia em formato de mandala. No mais, o espaço vasto e vazio na aparência. No desocupado falso, assim a nossa alma, arrebatada em levitação respeitosa. Triste e pungente história do amor entre um homem e uma mulher. Tributo a um sentimento lançado, desnudo das menores convenções. Amor com toda a trava salgada dos encontros de fato. Ainda que ceifado na degola da mulher, o homem chamou a si a perpetuação desta paixão. Não sem antes ordenar caçada real aos portadores do machado fatal. Alimentou sua dor com os corações que foram arrancados dos corpos, pela frente ou por trás. Na historia, houve por preservá-la íntegra e irretocável. Luciana Portinho [caption id="attachment_1561" align="aligncenter" width="397" caption="Ft. Luciana Portinho"][/caption]

 

[caption id="attachment_1562" align="aligncenter" width="296" caption="Ft. Luciana Portinho"][/caption] [caption id="attachment_1563" align="aligncenter" width="397" caption="Ft. Luciana Portinho"][/caption]